J’écris plus, j’travaille !

Un de ces quatre, j’avais la “grattelle” j’imagine, j’ai cliqué sur “Send” avec mon CV attaché. Je n’avais pas précisément envie de me jeter sur le marché du travail anglais. L’économie tourne déjà assez fort sans ma contribution, merci bien.

C’était juste pour voir, brasser l’air, l’exercice. Comme pour un exercice de feu.

Chanceuse comme toujours, ils m’ont appelée. Et y’avait le feu. Entrevue le lendemain et embauche après 4 épreuves de haute-voltige en service à la clientèle. Et je m’arrête là. Le reste est confidentiel. Par contrat.  

(Big Brother me regarde et vous regarde me lire. Ça n’a plus de “boutte”. C’est Londres. Disons que je travaille maintenant au service d’un grand magasin londonien et que tout ce qui s’y passe est top motus et bouche cousue.)

J’avais toujours eu envie de détail. Le commerce. Pour changer du B2B, ma “game” jusqu’à maintenant. Pour le contact personnel, humain, dans sa plus quotidienne expression, “off-guard“: la consommation. L’ampleur de la consommation des biens de la terre.

On veut pas le sawère, on veut le wère!

Je voulais savoir. Qu’est-ce que ça fait, bon-yeu, de dépenser des milliers de pounds, comme ça, en r’gardant déjà ailleurs ? Et qu’est-ce qu’il y a donc sous le foulard de cette beauté musulmane ?

Vu que j’adore Dior et que je le vaux bien plus que de L’Oréal, qui de moi cela fait-il ? Une “beigne” à la Crème de la Mer ? Une bouffeuse de La Prairie ? Peau de vache ?

Et celle-là, au bras de son Homme, sur le bord de claquer son Louboutin (on voit bien, c’est déjà rouge sang dessous, la semelle) à force de se balancer le popotin emballé Dana Buchman, taille 46 ? Que se passe-t-il derrière la brume de sa monture D&G, modèle DG4185 ?

Côté pistes de réponses, je suis servie, au ras du bol.  Je pourrai bientôt faire une longitudinale et grande transversale de la consommation dans son expression cross-culturelle, de même que cross-genre, c’est-à-dire dans mon cas, en prime, de l’influence de l’homme sur la consommation de la fèmme. C’est pas rien. Et je ne pourrai pas vous en parler. Plate, hein ?

Sachez tout de même que je planche, mesdames et messieurs. Y’a du monde! Et me courre d’une extrémité de mon rayon à l’autre, pour plaire aux uns, aux unes et aux autres, de sorte que tout un chacun ressorte autant que faire se peut avec beaucoup, beaucoup d’idées, dans le sac que je lui remets, tout en le-la-les priant de revenir souvent.

Jamais fait ça de ma vie, mais je vous jure, ça a un côté incroyable. Je sors de cette mecque complètement vidée. Bambi sur son rond de glace. Me reste à déterminer si ce sont les millions de petits pas pressés ou plutôt l’exercice lui-même de “catcher“ au vol ce que l’autre “veut” là, maintenant, NOW.  Et dans une autre taille, s’il-vous-plaît. Et surtout, pas de noir. Bleu. Ou crème. Ou noir. Oui, NOIR.

Pâle. Noir pâle.

Quand je sors, dis-je, je n’ai plus qu’une seule idée: m’étamper à l’horizontale, n’importe où. Faut tout de même sortir du magasin. Par le sous-sol, à 0.3 km là-bas, pour passer la carte magnétique. Et marcher jusqu’à l’arrêt d’autobus. Et l’attendre le bus. Et le prendre le bus. Et marcher jusqu’à la maison. Et monter…

Pas sûre qu’il y aura quelque chose à manger. Ben quoi? T’étais pas là, on savait pas trop, nous. Et les cours de cuisine que je vous ai donnés, hein ? 

Bof, et puis pourquoi manger, hé?

Je suis tout de même ravie de l’expérience. Encore aujourd’hui. Jusqu’à… je ne sais pas. La semaine prochaine ? Jusqu’aux “Jingle Bells” de Noël ? L’indigestion de “White Christmas” dans les haut-parleurs ?

En attendant, voilà pourquoi je n’écris pas beaucoup.